Ein Beagle geht seinen Weg (Band 2) (Beaglekrimi) (German Edition)

ISBN: 978-3-98756-434-5 2023 Kampenwand Verlag Raiffeisenstr. 4 · D-83377 Vachendorf www.kampenwand-verlag.de Versand & Vertrieb durch Nova MD GmbH www.novamd.de · [email protected] · +49 (0) 861 166 17 27 Text: Megan McGary Cover- und Umschlaggestaltung: Catrin Sommer – rausch-gold.com Bildmaterial: Shutterstock.de – @Charlie Rosenberg, @Igor Normann Lektorat: Alex Wegler Korrektorat: Mila Erichson Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling Druck: CUSTOM PRINTING Wał Miedzeszynski 217, 04-987 Warszawa, Polen Immer noch für dich, Mikey. Thank you for always waiting. Kapitel 1 Hundstage 🐾 Du, du und du.« Der Zeigefinger von Frau Doktor König hackt Löcher in die Luft, und drei Minuten später schließt Heidi grinsend hinter Jenny, Joe und Artemis ab. Die Zeiten, als Türschlösser nicht überprüft wurden, sind definitiv vorbei. Die Zeiten, in denen wir unkommentiert jeden blöden Spruch von einer mäßig begabten Pflegekraft hinnehmen, allerdings auch. »Na, ob wir die jemals wiedersehen?«, sagt Heidi und wackelt mit den Augenbrauen. Wildes Gebell hallt von den Wänden, einundzwanzig Hunde stehen an den Zwingertüren Spalier. »Ein Glück, drei weniger! Dachte schon, wir müssten wegen Überfüllung schließen!« – »Wann gibt’s endlich Abendessen?« – »’S is’ grade mal Mittag, du Hajopei!« – »Tür zu, es zieht!« – »Alter, geht’s noch! Bei der Hitze zieht nichts!« – »Hat mal einer ’n Eis?« – »Kann mal jemand die Klima reparieren?« – »Matze, mach was!« – »Wieso eigentlich Joe?« – »Können wir nicht lieber Pommes hergeben?« – »Genau, die Loser zuerst!« – »Matze, es langt jetzt!« – »Gewerkschaft, aber dalli!« Unser Alpharüde spricht eins seiner üblichen Machtworte: »Ruhe im Karton! Weg da, du Dumpfmops! Glaubt ihr vielleicht, ich bin hier der Personalchef?« Das Wägelchen mit den Hunden verschwindet um die Ecke, und kurz darauf öffnet sich die Fahrstuhltür. Und schließt sich wieder. Wäre hier nicht der infernalische Krach, der sich trotz Matzes Intervention nur langsam legt, könnte ich hören, wie die Kabine mit den Kollegen durchs Haus saust. Nach unten, weil, nach oben geht ja nicht: Wir bewohnen das Penthouse. Letzteres ist neuerdings ein Quell ständiger Unbill, und das gleich in mehrfacher Hinsicht. Es ist warm. Normalerweise atmen wir gefilterte Luft, wohltemperiert und befreit von allem, was Hundenasen irritieren könnte. Schade ist das, denn mit Gerüchen könnte man sich so schön beschäftigen. Mein Blick wandert zur Tür, zum wohl fünfhundertsten Mal an diesem Tag, und dann zu den Oberlichtern. Jenseits von gewölbtem Plexiglas spannt sich ein wolkenlos blauer Augusthimmel über dem Firmengelände auf. An den Rahmen brechen sich die Sonnenstrahlen und zaubern zartbunte Prismen auf den Boden. Ob man die Kuppeln öffnen kann? Nötig wäre es, denn es müffelt. Die Klimaanlage bei Müller-Löweneck hat noch andere tolle Features, als nur die Temperatur zu regeln. Kollektives Hecheln erfüllt die Anlage. Hundstage. Eine so dämliche Bezeichnung können sich auch nur Menschen ausdenken, aber angeblich hat es etwas mit einem Sternbild zu tun. Ich halte das für eine Schutzbehauptung; nur eine Sache mehr, die uns in die nicht vorhandenen Schuhe geschoben wird. Jedenfalls: Wenn ich unter solchen Bedingungen leben wollte, wäre ich in Dubai aufgewachsen! Oder direkt an einem Hochofen. Für die Leute, die jeden Mittwoch vor unserem Firmentor demonstrieren, hätte ich einen heißen Tipp: Vielleicht könnte man mal ein paar der Wissenschaftler gegen Haustechniker austauschen. Das wäre auf jeden Fall ein Fortschritt. Ich bin Pommes, gestatten, Laborbeagle. Es ist voll geworden in unserem Penthouse, der Abteilung für Versuchshunde im obersten Stock von Müller-Löweneck. Die Tatsache, dass seit zwei Wochen in jedem Abteil des Zwingers mindestens ein Hund mehr wohnt, sorgt für gewisse Spannungen. Für jeden, der geht – so wie Jenny, Joe und Artemis – kommen zwei Neue. Zuletzt eine Gruppe Hündinnen mit Blumennamen und einem IQ knapp über der Wurzeltiefe selbiger. Rose, Daisy und Violet haben den Wortschatz von Internatsschülerinnen mit Vierer-Abschluss: Alles ist meeega und zucker und uuuuiii, wenn nicht sogar hyper. Die anderen reagieren so, wie Frauen reagieren, wenn ihnen frischere, hübschere Geschlechtsgenossinnen vor die Nase gesetzt werden: mit Zickenkrieg. Als ob die Langeweile nicht schon schlimm genug wäre! Echt blöd, dass wir nach der Sache mit dem Chef zu nichts mehr zu gebrauchen sind, aber leider gibt es außer der ständigen Rudel-Neusortierung nichts für uns zu tun. Nie habe ich mehr bedauert, dass die Ära der einfachen Türschlösser Geschichte ist. Vermutlich wurde die ganze Schließanlage ersetzt. Noch etwas, was mir anzulasten ist. Ich frage mich, was sie der Versicherung erzählt haben – wahrscheinlich irgendwas über Marta, die bei Wasser und Brot im Kittchen sitzt. Einer der Neuen rempelt mich an. Platz ist genug, wir sind nur zu dritt in unserem Abteil gleich am Eingang, aber er kann es nicht lassen und drängt mich ab. Wäre es nicht so schwül, würde ich mich drüber aufregen, aber so knurre ich nur ein bisschen und rücke einfach ein Stück zur Seite. Es reden ja alle von Nachhaltigkeit und Ressourcenschonung. Ich entscheide mich klug und schone die Ressource »Nerven«. Nämlich meine. Er sieht trotzdem durch mich durch. Dann tritt er volle Kanone gegen meinen Wassernapf, dass die warme Plörre nur so über die Fliesen spritzt. Und ich dachte, Matze wäre der größte Raufbold unter dem Dach der Müller-Löweneck AG. So was passiert neuerdings dauernd. Sie klauen mein Futter, pflanzen sich auf meinen Lieblingsplatz, pinkeln genau da hin, wo ich liegen will und tackeln mich weg, wenn Nike Streicheleinheiten verteilt. Um das Futter ist es nicht schade – schmeckt wie Turnschuh auf Toast. Der Ausflug in die echte Welt hat meine Geschmacksnerven ruiniert (oder wachgekitzelt, je nach dem), und verhungern lassen sie mich schon nicht. Aber das Gestreicheltwerden fehlt mir. »Mach Platz, Blödolm«, sagt Mr. Snuggles, der nicht halb so niedlich und gemütlich ist, wie sein Name suggeriert. Wir liefern uns einen Anstarrwettbewerb, aber dass ich verliere, war eigentlich gleich klar. »Bin kein Blödolm, Blödolm.« »Bist du wohl. Ein Blödolm.« »Bin ich …« Nicht dagegenhalten ist schließlich auch keine Lösung. Snuggles guckt mich irgendwie auffordernd an. Im Geviert nebenan richten sich Rania und Alia gespannt auf. Sie hoffen auf eine Unterbrechung der Ödnis. Matze dreht sich weg und tut, als hätte er nichts bemerkt. Mir ist es auch zu anstrengend. Ich trolle mich