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    DOUGLAS PRESTON & LINCOLN CHILD   LE CABINET DU DOCTEUR LENG  Une enquête de l’inspecteur Pendergast   LE DOCTEUR LENG VA VOUS RECEVOIR MAINTENANT… 1 Le soleil du matin, filtré par un voile de poussière et de fumée, tombait faiblement sur le carrefour où Broadway croise la Septième Avenue. L’artère était en terre battue, sa surface parsemée de nids-de-poule, tassée par une infinité de chevaux et de chariots, semblait aussi imperméable que du ciment, sauf dans les zones boueuses entourant les rainures des rails des tramways et les poteaux d’attelage, enfoncés dans le fumier. Le carrefour s’appelait Longacre. C’était le centre du commerce des calèches, un quartier périphérique de la ville en pleine expansion où les chevaux étaient mis à l’écurie et où les fabricants de buggys travaillaient. En cette matinée fraîche, Longacre et les avenues et rues qui en partaient étaient calmes, à l’exception d’un piéton occasionnel ou d’une charrette à cheval qui passait, et personne ne prêta attention à la jeune femme aux cheveux bruns et courts, vêtue d’une robe pourpre d’une coupe et d’un tissu inhabituels, qui sortit d’une allée et regarda autour d’elle en plissant les yeux et en fronçant le nez. Constance Greene marqua une pause, laissant le flot initial de sensations s’infiltrer, veillant à ne pas trahir le flot d’émotions qui menaçait de la submerger. Les images, les bruits et les odeurs lui rappelaient mille souvenirs de son enfance, des souvenirs si lointains qu’elle ne savait même pas qu’elle les avait conservés. L’odeur de la ville la frappa d’abord et le plus viscéralement : un mélange de terre, de sueur, de crottin de cheval, de fumée de charbon, d’urine, de cuir, de viande frite, et le goût ammoniacal de la lessive. Venaient ensuite des curiosités qu’elle considérait autrefois comme évidentes mais qui lui paraissaient désormais étranges : les poteaux télégraphiques, invariablement penchés, les lampes à gaz aux différents coins de rue, les nombreuses voitures garées sur les trottoirs ou à côté de ceux-ci, la saleté omniprésente. Tout parlait d’une ville qui grandissait si vite qu’elle avait du mal à se maintenir à niveau. Plus étrange encore, le bruit blanc de la Manhattan moderne était absent : le grondement de la circulation automobile, le klaxon des taxis, le bourdonnement des compresseurs, des turbines, des systèmes de chauffage, de ventilation et de climatisation, le grondement souterrain des rames de métro. À la place, un calme relatif : les sabots des chevaux, les cris, les appels et les rires, le claquement occasionnel d’un fouet et, d’un saloon voisin, les sons étouffés d’un piano droit. Elle s’était tellement habituée à voir les boulevards de Manhattan comme des canyons d’acier verticaux qu’elle avait du mal à assimiler cette scène, où les bâtiments les plus hauts, à perte de vue, ne dépassaient pas trois ou quatre étages. Au bout de quelques minutes, Constance respira profondément. Puis elle tourna vers le sud. Elle passa devant un restaurant sale qui proposait, pour cinq cents, un goulasch à la queue de bœuf, une côte de veau en pot ou des pieds de porc avec de la choucroute. À l’extérieur se trouvait un vendeur de journaux très actif, avec un stock sur le bras, dont la voix claire annonçait les gros titres du jour. Elle passa lentement devant lui, le regard fixe, tandis qu’il lui tendait un journal avec espoir. Elle secoua la tête et poursuivit son chemin, non sans avoir noté la date : mardi 27 novembre 1880. Novembre 1880. Sa sœur, Mary, âgée de dix-neuf ans, était en train de travailler jusqu’à la mort dans la maison de charité de Five Points. Et son frère, Joseph, douze ans, était sur le point de terminer sa peine à la prison de Blackwell’s Island. Et un certain docteur avait récemment commencé ses expériences horribles et meurtrières. Elle sentit son cœur s’accélérer à l’idée qu’ils étaient encore en vie. Elle pourrait encore arriver à temps. Passant la main dans le sarrau de sa robe, elle sentit le poids rassurant de son antique stiletto, ainsi que huit cent cinquante dollars en monnaie d’époque. Elle poursuivit son chemin à un rythme plus soutenu, en direction de Herald Square et d’un meilleur quartier de la ville. Une douzaine de rues plus au sud, elle trouva un couturier qui, outre des robes sur mesure, vendait également des tenues de prêt-à-porter. Une heure plus tard, elle en ressortait, avec une vendeuse tenant une boîte à chapeaux et deux grands sacs à la main. Au lieu de la robe violette, Constance portait maintenant une élégante robe à volants en soie bleu paon et à volants blancs, avec un bonnet assorti et une épaisse veste Éton. Alors qu’elle marchait d’un pas vif vers le trottoir, les regards qu’elle attirait étaient plus admiratifs que curieux. Constance attendit que l’assistante signale un fiacre. Le cocher commença à descendre de son siège, mais Constance ouvrit elle-même la porte et, posant une chaussure à boutonnage haut sur le marchepied, se hissa facilement dans le compartiment. Le chauffeur haussa les sourcils, puis remonta sur son siège tandis que la vendeuse mettait les sacs et la boîte à chapeaux dans le fiacre.  — Où allez-vous, madame ? demanda-t-il en tirant sur les rênes. — L’hôtel de la Cinquième Avenue, dit Constance en proposant un billet d’un dollar. — Oui, madame, dit le cocher en l’empochant. Sans un mot de plus, il fit avancer son cheval et, en quelques instants, le fiacre se fondit dans le flux et le reflux de la circulation de midi. Il restait encore une douzaine de rues à parcourir avant d’atteindre sa destination : l’opulent palais de marbre et de briques, haut de six étages, qui occupait tout le bloc de la Cinquième Avenue, en face de Madison Square. Le fiacre s’arrêta devant le portique d’entrée de l’hôtel.  — Whoa, Rascal, cria le cocher. Constance ouvrit la petite trappe située à l’arrière du toit.  — Voulez-vous m’attendre, s’il vous plaît ? demanda-t-elle. Il jeta