Angle mort

Paula Hawkins Angle mort suivi de Marian Traduit de l’anglais par Corinne Daniellot Du même auteurchez Sonatine Éditions La Fille du train, traduit de l’anglais par Corinne Daniellot, 2015. Au fond de l’eau, traduit de l’anglais par Corinne Daniellot et Pierre Szczeciner, 2017. Celle qui brûle, traduit de l’anglais par Corinne Daniellot et Pierre Szczeciner, 2021. Directeurs de collection : Arnaud Hofmarcher et Marie Misandeau Coordination éditoriale : Pierre Delacolonge Couverture : © Rémi Pépin - 2023 Photo de couverture : © Henrik Sorensen / DigitalVision / Getty Images Titre original : Blind Spot Éditeur original : Transworld Publishers, une maison du groupe Penguin Random House © Paula Hawkins Limited, 2022 La nouvelle Marian reproduite en fin d’ouvrage est parue dans le New York Times du 20 décembre 2015 sous le titre A Gift for Marian ; © Paula Hawkins Limited, 2015. Tous droits réservés. © Sonatine Éditions, 2023, pour la traduction française Sonatine Éditions 92, avenue de France 75013 Paris www.lisezsonatine.com « Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. » Ouvrage réalisé par Cursives à Paris ISBN numérique : 978-2-38399-134-2 Angle mort PREMIÈRE PARTIE Juillet 1 Jake Pritchard était mort. Il gisait au sol, à l’endroit où la cuisine américaine rejoignait le salon, une auréole de sang ceignant son crâne enfoncé. Le corps était encore tiède et pourtant, le doute n’était pas permis : il avait rendu son dernier soupir. Ryan Pearce s’agenouilla dans le liquide poisseux qui s’échappait des affreuses blessures de la victime. Dans la main droite, il serrait son téléphone et, dans la gauche, un lourd objet en verre barbouillé de rouge. Il était toujours dans cette position, tremblant et blafard, quand les secours franchirent précipitamment la porte ­d’entrée. Les urgentistes constatèrent aussitôt qu’il n’y avait plus rien à faire pour l’homme étendu par terre, l’homme aux yeux vitreux et à la tête fracassée. Ils se tournèrent vers Ryan. Était-il blessé ? s’enquirent-ils. Que s’était-il passé ? Quand était-il arrivé sur les lieux ? Avait-il vu ou entendu quoi que ce soit ? Y avait-il quelqu’un d’autre dans la maison ? Ryan secouait la tête sans répondre, comme incapable de prononcer le moindre mot, incapable de comprendre la situation. Les urgentistes lui parlaient avec douceur. L’un d’eux l’aida à se relever et lui prit délicatement de la main l’objet en verre. En le glissant dans un sachet transparent, l’urgen­tiste vit une inscription à la base : Jake Pritchard, Prix du Premier Scénario, 2012. « Est-ce que c’est lui ? demanda-t-il à Ryan. Cet homme, c’est Jake Pritchard ? » L’autre acquiesça. « Que pouvez-vous nous dire à son sujet ? Comment le connaissez-vous ? » Alors, enfin, Ryan prit la parole. « Je n’ai jamais voulu lui faire de mal, balbutia-t-il en claquant des dents. Je n’aurais même pas pu… C’est mon meilleur ami. Mon frère. » 2 Edie avait encore fait la grasse matinée. Aux rayons de soleil qui pénétraient dans le salon et au calme qui régnait dans l’appartement, elle devina qu’il était neuf heures passées. Quel luxe, de pouvoir ainsi traîner le matin sur le large canapé de Ryan ! Quel bonheur, de pouvoir dormir ainsi d’un sommeil sans rêves et sans heurts ! Chez Ryan, dans ce deux-pièces exigu mais si douillet, Edie se laissait bercer chaque nuit par le tumulte de la ville : les rires des fêtards, les exclamations des ivrognes, les sirènes lointaines et le grondement réconfortant des voitures sur les pavés. Bref, les bruits d’un lieu qui vit. Rien à voir avec l’isolement de la maison sur la falaise, où seuls résonnaient les cris macabres des mouettes et le fracas incessant des vagues sur les rochers. Elle n’en était pas fière, mais le fait était là : Edie dormait mieux sur le canapé de Ryan que dans son propre lit conjugal. Elle se tortilla pour s’extraire de son duvet et, traînant des pieds, se rendit dans la cuisine pour glisser une capsule dans la machine à café automatique. Par la fenêtre, elle apercevait la cime des hêtres d’un jardin qui se trouvait de l’autre côté du parc et, en arrière-plan, Arthur’s Seat, l’imposante colline qui dominait Édimbourg. Son cœur faisait un petit bond de joie chaque fois qu’elle se trouvait devant cette vue, comblée par son luxe et sa beauté. Ici, elle avait l’impression d’être dans un autre monde, à mille lieues de sa maison branlante sur la falaise, de ses problèmes d’argent, de la lente désintégration de son mariage. Sa tasse à la main, Edie retourna s’asseoir sur le canapé et prit son téléphone. Pas d’appel manqué de Jake. Pas de message non plus. Cela faisait désormais plus de quarante-huit heures qu’il ne lui avait pas donné de nouvelles – un silence inhabituel mais, comme elle s’en rendit soudain compte avec un pincement de culpabilité, plutôt bienvenu. Elle but son café et se dirigeait vers la salle de bains quand la sonnette retentit. Probablement Ryan, qui avait fini son jogging et qui avait oublié ses clés. Elle appuya sur le bouton déverrouillant la porte de l’immeuble et ouvrit celle de l’entrée. « C’était rapide ! » lança-t-elle en direction de l’escalier. Mais à la place de Ryan gravissant les marches quatre à quatre, elle vit quelqu’un d’autre. Deux personnes, même : deux hommes en uniforme de police, l’air grave. Edie sentit son rythme cardiaque s’emballer. « Il y a un problème ? » demanda-t-elle en s’appuyant sur le chambranle de la porte pour garder l’équilibre. Un incident, répondirent les policiers. Dans la maison sur la falaise. « Qu’est-ce qui s’est passé ? » bredouilla Edie. Le