En la sangre


 
 
 
 
 
 
 
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 Editado por HarperCollins Ibérica, S. A.
 Avenida de Burgos, 8B - Planta 18
 28036 Madrid
 
 En la sangre
 © Susana Rodríguez Lezaun, 2023
 www.susanarodriguezlezaun.com
 © 2023, para esta edición HarperCollins Ibérica, S. A.
 
 Todos los derechos están reservados, incluidos los de reproducción total o parcial en cualquier formato o soporte.
 Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos comerciales, hechos o situaciones son pura coincidencia.
 
 Diseño de cubierta: CalderónSTUDIO®
 Imágenes de cubierta: Dreamstime.com y Shutterstock
 
 ISBN: 9788491398653
 
 Conversión a ebook: MT Color & Diseño, S.L.
 
 
 Índice
 
 Créditos
 Citas
 Dedicatoria
 Capítulo 1
 Capítulo 2
 Capítulo 3
 Capítulo 4
 Capítulo 5
 Capítulo 6
 Capítulo 7
 Capítulo 8
 Capítulo 9
 Capítulo 10
 Capítulo 11
 Capítulo 12
 Capítulo 13
 Capítulo 14
 Capítulo 15
 Capítulo 16
 Capítulo 17
 Capítulo 18
 Capítulo 19
 Capítulo 20
 Capítulo 21
 Capítulo 22
 Capítulo 23
 Capítulo 24
 Capítulo 25
 Capítulo 26
 Capítulo 27
 Capítulo 28
 Capítulo 29
 Capítulo 30
 Capítulo 31
 Capítulo 32
 Capítulo 33
 Capítulo 34
 Capítulo 35
 Capítulo 36
 Capítulo 37
 Capítulo 38
 Capítulo 39
 Capítulo 40
 Capítulo 41
 Capítulo 42
 Capítulo 43
 Capítulo 44
 Capítulo 45
 Agradecimientos
 
 
 
 
 
 
 
 
 Estamos unidos por la sangre, y la sangre es memoria sin lenguaje. 
 
 Joyce Carol Oates
 
 
 Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
 hoy estoy para penas solamente,
 hoy no tengo amistad,
 hoy solo tengo ansias
 de arrancarme de cuajo el corazón
 y ponerlo debajo de un zapato.
 
 Miguel Hernández, «Me sobra el corazón»
 
 
 
 
 
 
 
 
 A Eva. Si os cruzáis con ella, debéis saber que nunca conoceréis una persona mejor, más generosa y con el corazón más grande 
 
 
 A Iker. La luz de mis días, el muchacho de la sonrisa eterna, de los ojos brillantes, del ceño fruncido ante las injusticias
 
 
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 No sabía por qué, pero lo único en lo que podía pensar en esos momentos era en los viajes en el tiempo. ¿Serían reales algún día? Reales y sencillos, claro. Recordaba películas en las que los viajeros en el tiempo perdían con cada salto temporal parte de su materia física, de sus moléculas o algo así. No quería deshacerse entre rayos azules y esferas que giraban a la velocidad de la luz, ni saltar montada en un DeLorean enorme, ruidoso e impredecible. No, ella solo quería hacer y deshacer a su antojo, arreglar situaciones y, lo más importante, adelantarse a sus rivales.
 Lo que estaba ocurriendo en ese momento no tendría por qué suceder si hubiera sabido de antemano que estaba pactando con el diablo. Y, sobre todo, si hubiera sido capaz de predecir, de ver de algún modo, lo estúpida que estaba siendo. 
 El pelo dibujó retorcidos remolinos alrededor de su cabeza y le azotó la cara cuando le dio la espalda al viento. Estaba helada. La noche ya era fría de por sí, pero allí abajo podía sentir sobre la piel la gélida caricia de la nieve que ya debía de estar cayendo en las cumbres más altas. Hundió las manos en los bolsillos del anorak y rozó distraída el cañón de la pistola. La tranquilizó sentir el metal en la yema de los dedos. Ese era el único tacto frío que no le molestaba. Giró una vez más sobre sí misma, despacio, atenta a cualquier movimiento. 
 En aquel camino no había farolas, y hacía muchos metros que había perdido de vista las luces del pueblo. Podía oír el paso furioso del río Bidasoa, ahíto después de las últimas lluvias, pero apenas veía un par de metros a su alrededor. Suficiente. Conocía aquel lugar como la palma de su mano, tanto de día como de noche. 
 Se refugió en el túnel de piedra y miró el reloj. Allí dentro el ruido era ensordecedor. Guijarros rodando ladera abajo hasta el río, arrastrados por el vendaval; el silbido del viento entre las piedras del estrecho pasadizo; el quejido de los viejos árboles, que crujían con cada sacudida. Golpeteó el suelo y bufó, aunque lo que más ruido hacía era su propio corazón, que rebotaba en su pecho y lanzaba furiosos empellones de sangre palpitante a sus sienes, sus muñecas y sus ingles.
 Si pudiera viajar en el tiempo, saltaría hasta volver a tener veinte años. Eso sí, era primordial conservar la memoria o, al menos, llevar un papel en el bolsillo advirtiéndose a sí misma de lo que debía y, sobre todo, lo que no debía hacer. 
 Escuchó un ruido a unos metros de ella, a la derecha. Por ese lado descendía el sendero que conducía hasta el punto de encuentro, donde ya llevaba casi media hora esperando. No veía nada. Si habían elegido ese lugar para encontrarse era precisamente porque allí no había vecinos, ni cámaras, ni siquiera una carretera o un camino por el que pudiera acercarse un coche sin ser visto. Era el vacío. 
 Pasos. Largos, fuertes, decididos. 
 Acarició una vez más su pistola. La culata repujada, el percutor, el suave gatillo, el terrorífico y tranquilizador cañón… 
 Se giró hacia la derecha. Él debía estar a punto de llegar, a pesar de que ya no oía nada. Supuso que se había detenido un momento. Quizá se había enganchado en una púa, no sería raro entre tanta zarza.
 El siguiente sonido la pilló por sorpresa. Ya no procedía de su derecha, sino de su espalda. Pasos cortos,