La guía del mago frugal para sobrevivir en la Inglaterra del Medievo

Para Matt Bushman que es el maravilloso skop de nuestra familia, siempre con una canción a punto pero nunca con un alarde. Así que ya lo hago yo por él ILUSTRACIONES Por Steve Argyle, © Dragonsteel Entertainment, LLC (Aparecen en las partes indicadas) Una plantilla de persona - Primera parte Tu propia dimensión Eres un mago ¡Nuestros fantásticos paquetes! Agua, fuego, ryro - Segunda parte Cómo ser un mago Experiencias Mejores que la Vida Real™ Desafío - Cuarta parte Casi tan malo como los arcos - Cuarta parte La carga del mago El sacrificio empapado de Johnny - Epílogo AGRADECIMIENTOS No toda la magia que aparece en este volumen es cosa mía. De hecho, hay un montón de personas que han contribuido a hacer realidad este libro. En particular, querría resaltar a tres de ellas. La primera es el asombroso Steve Argyle, gran amigo y magnífico artista. Lo que hice, a grandes rasgos, fue entregarle este libro a Steve y decirle: «Toma, ponte a jugar con él. Haz lo que te apetezca para convertirlo en algo maravilloso». Y la verdad es que, incluso con las expectativas que tenía, sus ilustraciones me dejaron alucinado. Si estáis escuchando el audiolibro, os recomiendo visitar mi página web para ver el arte que ha creado Steve, porque es increíble. La segunda mención especial es para el doctor Michael Livingston. Aunque lo más probable es que mis lectores lo conozcan sobre todo por su obra ensayística sobre Robert Jordan y La Rueda del Tiempo —leed su volumen Origins of The Wheel of Espabilé y levanté los puños mientras una sacudida eléctrica de adrenalina me recorría el cuerpo. Giré sobre mis pies ligeros, buscando a alguien a quien golpear, con el sudor chorreando por las mejillas. Estaba en un campo. Un campo soleado, con un bosque cerca. ¿Qué narices…? ¿Qué leches estaba pasando? Con el corazón aporreando como un bajo machacón, traté de hallar algún sentido a la situación. Algo sonó a mi espalda y me volví, con las manos alzadas y en guardia de nuevo. Era solo un pájaro. Y aquello era solo un campo. Con crestas y surcos, líneas ondeantes en la tierra. Había una parte chamuscada a mi alrededor, salpicada de tallos de grano carbonizados y ceniza humeante. Hurgué en mi memoria buscando alguna pista y la encontré vacía, como una sala blanca esperando a que la pinten. Nada. No había nada. Excepto… ¿una cierta aversión a nadar? En ese momento, aquella era la suma total de lo