Tudo Me Lembra de Ti


 
 
 
 
 
 
 
 
 
 Índice
 
 
 
 Tudo me lembra de ti
 
 
 
 Créditos
 
 Dedicatória
 
 Capítulo 1 – Kenna
 
 Capítulo 2 – Ledger
 
 Capítulo 3 – Kenna
 
 Capítulo 4 – Ledger
 
 Capítulo 5 – Kenna
 
 Capítulo 6 – Ledger
 
 Capítulo 7 – Kenna
 
 Capítulo 8 – Ledger
 
 Capítulo 9 – Kenna
 
 Capítulo 10 – Ledger
 
 Capítulo 11 – Kenna
 
 Capítulo 12 – Ledger
 
 Capítulo 13 – Kenna
 
 Capítulo 14 – Ledger
 
 Capítulo 15 – Kenna
 
 Capítulo 16 – Ledger
 
 Capítulo 17 – Kenna
 
 Capítulo 18 – Ledger
 
 Capítulo 19 – Kenna
 
 Capítulo 20 – Ledger
 
 Capítulo 21 – Kenna
 
 Capítulo 22 – Ledger
 
 Capítulo 23 – Kenna
 
 Capítulo 24 – Ledger
 
 Capítulo 25 – Kenna
 
 Capítulo 26 – Ledger
 
 Capítulo 27 – Kenna
 
 Capítulo 28 – Ledger
 
 Capítulo 29 – Kenna
 
 Capítulo 30 – Ledger
 
 Capítulo 31 – Kenna
 
 Capítulo 32 – Ledger
 
 Capítulo 33 – Kenna
 
 Capítulo 34 – Kenna
 
 Capítulo 35 – Ledger
 
 Capítulo 36 – Kenna
 
 Capítulo 37 – Ledger
 
 Capítulo 38 – Kenna
 
 Capítulo 39 – Ledger
 
 Capítulo 40 – Kenna
 
 Capítulo 41 – Ledger
 
 Capítulo 42 – Kenna
 
 Epílogo
 
 Playlist de Kenna Rowan
 
 Agradecimentos
 
 
 
 Sobre este livro
 
 Sobre Colleen Hoover
 
 
 
 
 
 
 Este livro é dedicado a Tasara. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 Capítulo 1 
 
 
 
 Kenna 
 
 
 
 Há uma pequena cruz de madeira espetada na berma da estrada com a data da morte dele inscrita. 
 
 O Scotty ia detestar isto. Aposto que foi a mãe dele quem a pôs ali. 
 
 — Não se importa de encostar? 
 
 O motorista abranda até parar o táxi. Saio e encaminho-me para a cruz. Abano-a para um lado e para o outro até a terra se soltar, e a seguir arranco-a do chão. 
 
 Ele morreu neste preciso local? Ou algures nesta estrada? 
 
 Durante a fase preliminar do julgamento, não prestei grande atenção aos detalhes. Quando ouvi dizer que ele se afastou vários metros do carro, a rastejar, comecei a murmurar para não conseguir ouvir mais nada do que a acusação dissesse. Depois, para evitar ser obrigada a estar ali sentada enquanto se debatiam os pormenores, declarei-me culpada e pronto. 
 
 Porque, tecnicamente, era culpada. 
 
 Posso não o ter matado com as minhas ações, mas a minha inação decididamente matou-o. 
 
 Pensei que estavas morto, Scotty. Mas os mortos não rastejam. 
 
 Regresso ao táxi com a cruz na mão. Pouso-a no banco de trás ao meu lado e espero que o motorista retome a marcha, mas ele não o faz. Olho para ele pelo espelho retrovisor e vejo que me fita com uma sobrancelha arqueada. 
 
 — Roubar memoriais de beira de estrada não deve atrair muito bom karma. Tem a certeza de que quer mesmo levar isso? 
 
 Desvio os olhos e minto-lhe. 
 
 — Tenho. Fui eu quem o pôs ali. — Quando o taxista regressa à estrada, continuo a sentir o seu olhar fixo em mim. 
 
 O meu novo apartamento fica a cerca de três quilómetros daqui, mas para o lado oposto de onde eu vivia. Não tenho carro, por isso, desta vez decidi procurar uma casa mais perto do centro para poder ir a pé para o trabalho. Se conseguir arranjar trabalho. Com o meu historial e falta de experiência não vai ser fácil. E, a acreditar no motorista do táxi, com o mau karma que provavelmente agora transporto comigo. 
 
 Roubar o memorial do Scotty pode não trazer bom karma, mas posso sempre argumentar que fazer uma coisa destas em honra de alguém que exprimiu verbalmente o quanto detestava memórias de beira de estrada também não há de ser muito bom. Foi por isso que pedi ao motorista para fazer o desvio e passar nesta estrada secundária. Sabia que era provável que a Grace tivesse deixado qualquer coisa no local do acidente e senti que devia ao Scotty ir lá tirá-la. 
 
 — Dinheiro ou cartão? — pergunta o motorista. 
 
 Olho para o taxímetro e tiro o valor e a gorjeta da minha carteira; entrego-lho depois de ele parar. A seguir pego na mala de viagem e na cruz que acabei de roubar e saio do táxi a caminho do edifício. 
 
 O meu novo apartamento não fica num empreendimento enorme. Pelo contrário, é apenas um edifício isolado com um parque de estacionamento abandonado de um lado e uma loja de conveniência do outro. A janela de baixo está tapada com contraplacado. O sítio está cheio de latas em vários estados de decomposição. Dou um pontapé numa para não lhe passar por cima com as rodas da minha mala. 
 
 O prédio tem ainda pior aspeto do que no anúncio online, mas também não esperava outra coisa. A senhoria nem me perguntou o nome quando liguei para saber se havia algum apartamento vago. Disse: 
 
 — Há sempre vagas. Traga dinheiro, vivo no apartamento 1. — E a seguir desligou. 
 
 Bato à porta do apartamento 1. Na janela há um gato a olhar fixamente para mim. Está tão parado que começo a questionar-me se é uma estátua, mas depois ele pestaneja e desaparece. 
 
 A porta abre-se e uma mulher muito pequena, de alguma idade, fita-me com um ar descontente. Tem rolos no cabelo e batom esborratado que lhe chega ao nariz. 
 
 — Não preciso de nada do que tenha para vender. 
 
 Olho atentamente para o batom, reparo como se espalha pelas rugas que lhe contornam