La vie en fuite

Titre de l’édition originale ALL THE BROKEN PLACES publiée par Doubleday, un département de Transworld Publishers UK, une filiale de Penguin Random House UK Ce livre est une œuvre de fiction et, sauf dans le cas de faits historiques, toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou mortes, serait purement fortuite. Maquette de couverture : Florine Synoradzki Couverture : © DPS Design&Prepress Studio © Mark Owen/Arcangel Images ISBN : 978-2-7096-7040-1 Copyright © John Boyne 2022 Tous droits réservés. © 2023, éditions Jean-Claude Lattès pour la traduction française. Première édition avril 2023. DU MÊME AUTEUR : Le Garçon en pyjama rayé, Gallimard Jeunesse, 2009. La Maison Ipatiev, L’Archipel, 2012. Noé Nectar et son étrange voyage, Gallimard Jeunesse, 2012. Mon père est parti à la guerre, Gallimard Jeunesse, 2014. Barnabé ou la vie en l’air, Gallimard Jeunesse, 2014. Le Secret de Tristan Sadler, L’Archipel, 2015. Le Garçon au sommet de la montagne, Gallimard Jeunesse, 2016. Les Fureurs invisibles du cœur, Lattès, 2018. L’Audacieux Monsieur Swift, Lattès, 2020. Il n’est pire aveugle, Lattès, 2021. Le Syndrome du canal carpien, Lattès, 2022. www.editions-jclattes.fr Table des matières CouverturePage de titrePage de copyrightDu même auteur :I. - LA FILLE DU DIABLE - Londres 2022 / Paris 19461. 2. 3. 4. 5. 6. 7. 8. 9. 10. 11. 12. 13. 14. 15. 16. 17. 18. 19. 20. INTERLUDE - LA CLÔTURE - Londres 1970II. - TES BELLES CICATRICES - Londres 2022 / Sydney 19521. 2. 3. 4. 5. 6. 7. 8. 9. 10. 11. 12. 13. 14. 15. 16. 17. 18. 19. 20. INTERLUDE - LE GARÇON - Pologne 1943III. - LA SOLUTION FINALE - Londres 2022 / Londres 19531. 2. 3. 4. 5. 6. 7. 8. 9. 10. 11. 12. 13. 14. 15. ÉPILOGUENOTE DE L'AUTEUR I. LA FILLE DU DIABLE Londres 2022 / Paris 1946 1. Si tout homme est coupable de tout le bien qu’il n’a pas fait, comme l’a suggéré Voltaire, alors j’ai consacré une vie entière à essayer de me convaincre que je suis innocente de tout le mal. C’est ce qui m’a permis de supporter les décennies d’exil du passé que je me suis imposées, de voir en moi une victime d’amnésie historique, disculpée de toute accusation de complicité et exonérée de toute responsabilité. Ma dernière histoire commence et finit, cependant, par quelque chose d’aussi ordinaire qu’un cutter. Quelques jours plus tôt, le mien s’était cassé, et comme je trouvais pratique d’en avoir un sous la main dans un tiroir de la cuisine, j’allai à la quincaillerie de mon quartier en acheter un. À mon retour, une lettre m’attendait ; semblable à celles qu’avaient reçues tous les résidents de Winterville Court, elle était signée d’un agent immobilier qui nous informait que l’appartement en dessous du mien était mis en vente. L’occupant précédent, Mr Richardson, avait vécu dans l’appartement no 1 pendant une trentaine d’années et il était décédé juste avant Noël. Sa fille, orthophoniste, habitait à New York, et pour ce que j’en savais, elle n’envisageait pas de revenir à Londres ; je m’étais alors faite à l’idée qu’il me faudrait bientôt interagir avec un étranger ou une étrangère dans le hall, peut-être même feindre un certain intérêt pour sa vie, ou être appelée à dévoiler des petits détails de la mienne. Mr Richardson et moi entretenions une parfaite relation de bon voisinage – nous n’avions pas échangé un mot depuis 2008. Les premières années après son arrivée, nous étions en bons termes et il venait parfois chez nous faire une partie d’échecs avec mon défunt mari, Edgar. Sans que j’en connaisse la raison exacte, lui et moi n’avions jamais dépassé le stade des politesses guindées. Il s’adressait toujours à moi en m’appelant « Mrs Fernsby » et je lui donnais du « Mr Richardson ». Quatre mois après le décès d’Edgar, j’avais mis le pied dans son appartement pour la dernière fois ; il m’avait invitée à dîner et j’avais accepté son invitation. Au cours de la soirée, je fus soudain l’objet d’avances sans équivoques, que je repoussai. Il prit très mal la rebuffade et nous devînmes aussi étrangers l’un à l’autre que deux personnes qui se contentent de coexister dans le même immeuble. Mon logement au cœur de Mayfair est identifié comme un appartement, mais c’est un peu comme si on décrivait le château de Windsor comme le pied-à-terre où la Reine va se réfugier le week-end. Dans notre bâtiment, il y en a cinq en tout, un au rez-de-chaussée, puis deux au premier et au second étage ; chacun dispose d’une surface de cent quarante mètres carrés parmi les plus chers de Londres, et comporte trois chambres, deux salles de bains et demie, et une vue sur Hyde Park qui lui donne une valeur comprise entre deux et trois millions de livres (je tiens cette information de source sûre). Quelques années après notre mariage, Edgar s’était retrouvé en possession d’une somme considérable, un legs inattendu de la part d’une tante célibataire, et bien qu’il eût préféré s’installer dans un quartier plus paisible, plus loin du centre, j’avais effectué mes propres recherches et j’étais déterminée à vivre non seulement dans le quartier de Mayfair, mais précisément dans cette résidence, s’il y avait la moindre possibilité. Financièrement, le projet paraissait insensé, jusqu’à ce jour où, comme un deus ex machina, tante Belinda était décédée et que tout avait changé. J’avais prévu d’expliquer à Edgar pourquoi je voulais tellement vivre ici. Finalement, je ne l’ai jamais fait, sans véritable raison, et je le regrette aujourd’hui. Mon époux aimait beaucoup les enfants ; j’acceptai d’en avoir un, pas plus. En 1961, je donnai naissance à notre fils Caden. Ces dernières années, comme la valeur de mon bien a considérablement augmenté, Caden me pousse à vendre pour acheter plus petit dans un quartier moins cher. Je soupçonne que sa véritable motivation est ailleurs : il redoute que je devienne centenaire et il voudrait bien recevoir une partie de son héritage tant qu’il est encore assez jeune pour en profiter. Il a été marié